Alle halbe Jahr trifft sich unsere verschworene Gemeinschaft für ein paar Tage in der Provinz, um den Auftrag für den Konzern zu erledigen. Jedes Mal könnte das letzte Mal sein. Die Rechnung wird dann aber hoch, beim letzten Mal. Sagen wir uns. Jedes Mal.

Heute Nacht träumte ich von der Critical Mass.
Irgendwo am Hafen ging es so steil bergab, dass nur die Aktivisten den Sturzflug wagten. Wir, der Rest, kletterten rückwärts, das Fahrrad in einer Hand unter uns festhaltend die schmalen Stufen hinab, die erstaunlicherweise im Boden auftauchten. Neben mir eine Frau, die mich fragte, ob ich immer noch einen Job suche. Ja, aber da stünden 31 Jahre Berufserfahrung im Weg, sagte ich. Sie lachte mitleidig und winkte ab. Hoffnungslos.
Wir hatten den Anschluss an die Spitze verloren und setzten uns an die Kaimauer mit Bier.

20 Schafe, davon zwei Böcke.
Als ich drei Tage lang nicht auftauchte, brachen sie aus.
Sie waren ein gutes Stück in Richtung Hamburg gekommen.

Danach die Unendlichkeit. Kalt.