es ist einer dieser tage, an denen die stadt kocht. an denen diejenigen die glücklichen sind, die in der nähe des stadtparks nach langem suchen einen parkplatz gefunden haben. vielleicht sogar einen schattigen platz auf einer wiese dort.

und ich gehe durch die bürostadt, allein. an einem sonntag. kein mensch ausser mir. nicht mehr eine frage des wochentags.

ob die bewohner der städte untergehender antiker kulturen sich ihres untergehens bewusst waren?

es ist wohl nicht mehr die frage, was man tun kann.
es ist schon zu spät.
und der himmel ist blau.